ENQUANTO A IA TRABALHA, EU SURTO: NOTAS DE RODAPÉ DE ALGUÉM QUE PERDEU PARA O ALGORITMO

Já devo ter entrado na crise da meia‑idade. Só isso explica essa sensação de ter virado o brinde vagabundo que vem no fundo do pacote — aquele que ninguém pediu, ninguém usa e ainda ocupa espaço. Que somos descartáveis, eu sempre soube; só não imaginava que o Deus faria questão de esfregar isso na minha cara com tanta dedicação.

Agora, as IAs da vida resolveram me roubar justamente o que eu jurava ser meu diferencial: a inteligência, a capacidade de processar informações, a destreza, o faro, a sagacidade… todo aquele kit premium que me colocava num pedestal de intelectual. Pedestal esse que, descobri, era mais frágil que mesa de plástico de boteco.

A IA — essa criatura com a autoconfiança de certos homenzarrões que se acham irresistíveis — tem uma capacidade ampla, mas nada de mágica, como os famosos tadalafilas. Consegue entender e gerar texto, raciocinar sobre problemas, buscar informações, interpretar contexto, ajudar em tarefas práticas, e criar imagens. Todavia, no fim das contas, falta-lhe justamente aquilo que nos torna humanos: subjetividade. Esse detalhe minúsculo, irrelevante, quase dispensável, só que não.

O ChatGPT não tem emoções, vida própria, crise da meia‑idade (como eu), não substitui relações humanas, não tem consciência, desejos ou ambições. É, portanto, uma ferramenta e nem adianta tentar se passar por substituta. No máximo, faz o papel daquele estagiário hipercompetente que sabe tudo, faz tudo, contudo continua sendo estagiário.

Diferentemente de mim, a IA não tem crise, não fica doente, não aparece na segunda‑feira com atestado e, claro, não processa o patrão. É o sonho de qualquer empregador: trabalha sem reclamar, sem sindicato, sem café, sem pausa para respirar. Enquanto isso, nós — esses seres orgânicos, falhos e cheios de boletos — vamos nos tornando cada vez mais inúteis. Ou, como diriam os coaches, “substituíveis”.

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